Den dagen var vi på väg till våra föräldrar, som bor flera timmars bilfärd bort. Jag körde, min syster satt bredvid. Vi pratade om helgens planer, lyssnade på musik — allt var helt normalt.
Plötsligt, utan förvarning, stod en man mitt på asfalten. Ensam, stilla, med ryggen mot oss, som om han väntade på något.
Han såg ut att vara runt trettio. Jag bromsade tvärt för att undvika en kollision och vi satt kvar, förvånade.
Sakta vände han sig om, såg oss rakt i ögonen… och log. Men det var inte ett vänligt leende — det var något obehagligt, nästan skrämmande.
Instinktivt låste jag alla dörrar och höll telefonen redo för att ringa polisen. Han närmade sig långsamt, utan att släppa blicken. Vägen var öde, bara han och vi.
Min syster viskade blekt:
— Titta… vad han håller…
Jag såg ner — och frös till is. I hans hand fanns… en damhandväska. 😱😱
Han stannade vid min sida och signalerade att jag skulle veva ner rutan. Självklart gjorde jag det inte.
— Vad vill du? — min röst darrade.
— Jag hittade en handväska, sa han lugnt. Är den inte din?
— Hur skulle den kunna vara vår? — mumlade min syster.
Jag svarade inte, tryckte ner gaspedalen och körde iväg utan att se tillbaka.
Kära kvinnor, var försiktiga.
Bara tanken på vad som kunde ha hänt om jag hade öppnat fönstret ger mig kalla kårar.
